Ik word wakker met de smaak van een vol gier gespoten abattoir en rauwe seks in mijn mond. Het is donker, terwijl het al licht moet zijn. Om me heen het geluid van knetterende autobanden. De stank is werkelijk niet te harden. Ik gooi de afgerukte ledematen van me af, hoest nog wat bloed op en vraag de zwerver naast me om een peuk. De man, in gescheurde kledij en het hoofd half tot pulp geslagen, zegt geen zwerver te zijn, maar burgemeester Bats. ,,Met zo’n naam verdien je ook een pak slaag’’, en ik duw hem terug in de plas lichaamsvocht. De geur van kots en pis was zelfs achter het oude Noorderligt niet zo erg. De laatste keer dat ik zoveel lijken zag, was Peter Jacksons Braindead net afgelopen. Rookpluimen stijgen op tot ver boven de hoogste toren in Haren. Op de plek van Merthes huis bevindt zich nu een enorme krater. Flarden herinneringen sijpelen langzaam binnen, dwars door de gigantische kater heen. Kijk, daar joyride Matthijs van Nieuwkerk op twee banden met een politieauto de brandweerkazerne binnen. Wie was er niet? Verderop in de Stationsstraat schop ik het laatste stukje van Rick Nieman weg, waar de avond ervoor de naakte Jeroen Pauw en stomdronken Paul Witteman hun tanden nog in hadden gezet. Voorbij de brandende autowrakken en in stukken gesneden politiepaarden de onvermijdelijke ochtenddruk in de broek. ,,Wat een moment voor een natte scheet’’, brom ik, terwijl de gevonden halfvolle beker lauwe whiskey nog best goed smaakt. Het is ok, ik laat alles lopen. Maar wacht eens even, wat bevochtigt daar de witte boxer met oer-Hollandse klompen erop? Een greep naar beneden verklapt alles. Natuurlijk, een volgespoten condoom. Dat kan er ook nog wel bij. Met wie is er niet geneukt? Die bruine volbloedhengst in weide 3, achter P2, was zeker het geilst. Ik groet wat mensen bij de bushalte. Met een simpele knik begrijpen we elkaar. Wíj waren erbij, wíj kunnen hier later over vertellen, wíj wisten vroeger echt wat feesten was. Gelukkig bleef de ME lang op gepaste afstand. Het ging pas mis toen Gordon de microfoon greep. Arie Slob vroeg om de bazooka en het was gebeurd. In de trein terug naar Winschoten vind ik in mijn kontzak een vuil en gescheurd blanco velletje. Ik vraag Marcel van Roosmalen naast me om een pennetje. God, wat ziet die gozer eruit. En hij was er niet eens bij. Ik noteer: volgende week viert Randy zijn 15e verjaardag in Goirle, beweren de posts. Als dat geen ketsen wordt…

 
Kut-Journalist
Neus voor nieuws, schenkt een heldere, genuanceerde blik op de wereld, duidt als een echte duider. Behalve als -ie gezopen heeft.